Flirt Neoplatónico

"La mitad de la belleza depende del paisaje, y la otra mitad del hombre que lo mira"
Lin Yutang

No (y digo no a todo lo que la frase de arriba es). La belleza no está partida, sale del paisaje y sale del que mira, como un cordón invisible que atenaza la realidad con sus hilos espirituales. La belleza yace en el fondo de todo, pura entre las aguas pantanosas de la realidad sensorial. Luce entre sus barros y entre sus destellos por igual, porque es el rayo que iguala todas las cosas desde el cielo.

Hace un par de siglos del poema “Una Carroña” de Baudelaire, y seguro que muchos aún se escandalizarían ante la imagen de belleza de la enfermedad, de la belleza del cadáver. La belleza. Como si no fuera belleza. Como si algo andara mal. Creo que la verdadera perversidad consiste en no encontrar belleza ahí, en negar la vida, al fin y al cabo. Cortar ese hilo que liga todas las almas y ver el mal donde sólo estamos nosotros. Porque no hay maldad ahí. Sólo hermosura. El brillo inefable transparentándose en fulgores de fuegos fatuos. La sangre ardiendo. El vapor anegando la atmósfera. Respira. Palpita. Se muestra. Se hace y se deshace. Está inmóvil y sin embargo en movimiento.

La belleza es la fiera o es la entraña. Es la piedra enterrada entre escombros. Es la llaga. Me envuelve y me atraviesa en corrientes eléctricas y me descubre el manto azulado que cubre todas las cosas. También lo descorre, y me enfrento a las formas desnudas, y entonces me ciego y pierdo el control del deseo. Pero está.

Latente. En la intersección de ambos cuerpos. Por eso creo, porque amo.

Una carroña

Recuerda el objeto que vimos, alma mía,
aquella bella mañana de verano tan dulce:
al torcer de un sendero una carroña infame
sobre una cama sembrada de guijarros,

las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos,
abría de una manera descuidada y cínica
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla a punto,
y de rendir al céntuplo a la gran Naturaleza
todo esto que al mismo tiempo había unido.

Y el cielo miraba el esqueleto soberbio
como una flor abrirse.
El hedor era tan fuerte, que en la hierba
te creíste desmayar.

Las moscas zumbaban sobre este vientre pútrido,
de donde salían negros batallones
de larvas, que se deslizaban como un espeso líquido
a lo largo de estos viventes harapos.

Todo aquello descendía, subía como una ola,
o se lanzaba chispeante;
se habría dicho que el cuerpo, hinchado de un aliento vago,
vivía multiplicándose.

Y este mundo comportaba una extraña música,
como el agua corriente y el viento,
o el grano que un aventador de un movimiento rítmico
agita y devuelve a su harnero.

Y las formas se borraban y sólo eran un sueño,
un esbozo lento en venir,
sobre la tela olvidada, y que el artista acaba
solamente para el recuerdo.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con aire enojado,
espiando el momento de recuperar del esqueleto
el trozo que había abandonado.

_Y, por tanto, tú eres parecida a esta porquería,
a esta horrible infección,
estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión.

¡Sí! tal serás, oh, reina de las gracias,
despues de los últimos sacramentos,
cuando irás bajo la hierba y las floraciones grasas,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, ¡oh, mi belleza! dile al gusano
que te comerá a besos,
que he guardado la forma y la esencia divina
de mis amores descompuestos.