De Miedo - Screaming Lord Sutch

Como se acerca peligrosamente la festividad yanki de calabazas sonrientes, aprovecho para dejar dos joyas del gran aullador del Rock and Roll, del gran "Screaming".

Así que si les apetece escuchar melodías pegadizas aderezadas con sonidos de tumbas abriéndose, cadenas chirriantes, grititos de señora y demás, aquí tienen estos dos temazos producidos por Joe Meek, listos para ser pinchados por el tenedor con una sonrisa en los labios.

Y además dos links con algunos datos sobre este extraño personaje de sombrero de copa, larga capa y maquillado cual zombie.

De Aloha en castellano

De Ugly Things en inglés, incluye entrevista.

Y aquí van las canciones. Enjoy.

Jack the Ripper

Til' the Following Night

New Orleans Cemeteries

Preciosa esta web Immortelle.net sobre cementerios de Nueva Orleans. Llevo hipnotizada algunos días paseando entre las malas hierbas, interrumpiendo a los ángeles que hacen equilibrios encaramados a las tumbas.

"Lo primero que te llama la atención en Nueva Orleans son los cementerios. Constituyen un testimonio frío y sereno, son de lo mejor que se ve por allí. Al pasar junto a ellos, uno intenta moverse con el mayor sigilo posible, para dejarlos dormir. Panteones de estilo griego y romano; mausoleos palaciegos edificados a medida, símbolos y señales fantasmagóricos de celada decadencia; espectros de hombres y mujeres muertos que pecaron y que viven ahora en sus tumbas. El pasado no se aleja tan deprisa en esos sitios. Da igual si uno lleva mucho tiempo muerto. Las almas, los espíritus decididos a llegar a alguna parte corren hacia la luz; casi se alcanza a oír su resuello entrecortado".

Bob Dylan. Crónicas.

Sailor and Lula pass a sign that reads “NEW ORLEANS - 26 MILES”. Sailor pulls off the road into a Gulf gas station mini-mart and stops the car next to a self-serve pump. A sign on the top of it says “PLEASE PAY INSIDE BEFORE FUELING.”

SAILOR:

We’re about dry bones, sweetheart.

We don’t wanna have to push this “bird” into New Orleans.

And the radio plays:

Baby, please don't go

Baby, please don't go

Baby, please don't go

Down to New Orleans

You know I love you so

Baby please don't go

Baby, your mind done gone

Well, your mind done gone

Well, your mind done gone

Left the county farm

You had the shackles on

Baby, please don't go

performed by Them

De Lirios

Ella solía aspirar las flores como si las devorase. Espíritu infantil en la rama. Soliloquios enredando los bucles en dedos carnívoros. Con el refresco a un lado y al otro “Una temporada en el infierno”. Con los labios impregnados de naranja y las abejas zumbando alrededor pegajosas.
Se infectan las tierras allá donde camina, dos metros sobre el suelo en el purgatorio implícito en su aureola rubia. Pérfida se ofrece y se niega, tumbándose sobre la corteza de corcho, mostrando venas azules, mostrando estigmas en sus manos cárdenas de donde brotan arenas oro y fotografías simuladas, a todo color, veladas… en blanco y negro de cruces.

El erotismo es una pequeña mancha en la piel de su cuello. Una mancha rosada que se nos escapa y que nos duele, dentro, apareciendo y borrándose en sus estudios de demonología.

Tanto como su carne florece y se marchita muriendo y desvelándose en cada minuto de penumbra, su aire funesto vuela entra las hojas que bailan como picas creando sombras en sus piernas. Un caracol asciende por su tobillo, dejando el rastro que la intriga y asombra. Ya se levanta, ¿echará a correr o vagará como un espíritu entre los árboles?

Intuyo el caramelo que brilla entre sus dientes en la distancia y dejo caer la fruta del árbol.

Maniquíes

Artefactos de ojo vidrioso desean que usted les visite. He redactado las invitaciones y están –ellos, los mencionados- muy contentos.
Beso sus manos rígidas y me entristezco al ver que no lucirán sortijas en sus dedos siameses. Tal vez si cortamos…
Carnes artificiosas y beso sin lengua. Exploraciones en plástico bronceado y complaciente. Diosas articuladas expuestas en lencería translúcida, desdobladas en rostros análogos.
Muñecas. Fetiches sin “tres tristes tigres”. Ahorcadas y bovinas. Mis niñas, mis bonitos juguetes. Amores que no menstrúan en sexo de porcelana.
Estoy viendo que os quedareis sin pastel y sin tumba.
Os bendigo.



Encontré muchos aquí: Fashion Windows.

Aunque no me dejaron entrar, y eso que sólo quería ver "Maniquís". No pienso pagar por ello.

Y también recordé Mannequin (1987).

La bête

Porque, ¿qué peor bestia que el infante de alas de golondrina?

No aconteció que su testa fuera de león como sus hermanas le hubieron servido en malignas copas, aunque sus cabellos sí tenían ese halo leonino, adornados con hojas de pámpano, con ese intenso olor a nardos. Hebras brillantes se enroscaban como lenguas de fuego, le deslumbraban en miradas de espejos de plata en las paredes. Tampoco eran sus piernas como las que la aferraban en pesadillas, arrinconada entre torsos de sátiros. No. Y su respiración era dulce con el temor de la presa de cacería. Y sus costados se arqueaban en esponjosas sutilezas albinas, dormitando en pecados venéreos.
Entre sus omoplatos se abría un valle en el que confluían las gotas de lluvia que se filtraban por el tejado de madera, y un poco más abajo, surgían enhiestas desarrollándose en engarzados huesos comestibles sus alas hipersensibles que temblaban al rozarse con las motas de polvo que danzaban enloquecidas precipitándose sobre la piel lechosa.
Él la había convocado entre ecos que la desgarraban de anticipación. El párvulo monstruo la atraía mareándola de perfumes y roces imposibles. Riendo entre fricciones de cristal, sugiriendo carne y brillantes en los reflejos de agua, en ilusionismos de cascadas y vapores de éter.
Se unió en nupcias con el más bello de los dioses.
Pero… deseó verlo. No ser que fuera una bestia.

No pudo evitar al iluminarlo derramar una gota de aceite sobre su hombro.


A partir de la lectura de: Apuleyo. El asno de oro. Historia de Cupido y Psique.

Estas son mis ruinas

En las ruinas, ¿quien reina? ¿quien anidaba? ¿Acaso no veis sus rastros y las huellas de su vieja opulencia?



El frío corta desde dentro, no debí comprarlo. Hay quienes ardemos tras el cristal.



Veo las señales diseminadas por doquier, “Síguelas” me dice, pero sólo sé fotografiarlas. Entender los flujos que dejan escapar voces de antiguas esencias encerradas en frascos tornasolados.



Rebuscando entre glorias arcanas. En la turbiedad vive el espejo de Narciso.
En el auto erotismo, mitómano equívoco. Objetos que os desveláis y os quedáis sin alcanzarme, soy física.



No ataquéis con tan crueles armas. La mesa está puesta. Dejo que se sirvan y vuelvo a sacar la cámara.

Escucho: Peter Murphy. Strange Kind of love

Fotos por Aura.

Is everybody in? Is everybody in? The ceremony is about to begin

Aquí y ahora empezamos. El guía del laberinto interviene, con sus cabellos arrastrados de incienso y ceniza. Convoqué al monarca, transformado en bruma, alimentándonos de su sempiterno aliento, avanzando a duras penas de su exilio. Y así nos dice, y detiene el devenir del mundo, empequeñece y deviene gigante a voluntad ante nuestra mirada. Podemos.




¿Qué hacéis aquí?

"What are you doing here?
What do you want?
Is it music?
We can play music.
But you want more.
You want something & someone new.
Am I right?Of course I am.
You want ecstasy
Desire & dreams.
Things not exactly what they seem.
I lead you this way, he pulls that way.
I'm not singing to an imaginary person.
I'm talking to you, myself.
Let's recreate the world.
The palace of conception is burning.
Look. See it burn.
Bask in the warm hot coals.
You're too young to be old
You don't need to be told
You want to see things as they are.
You know exactly what I do
Everything"

Empecemos.

Bienvenidos

Para cuando lleguemos